石阶前停着一辆黑色摩托，魏三合没来，车没人看。沈砚也没等，顺着街沿往南走。路上行人渐多，小贩支起摊子，卖油条的吆喝声炸得耳朵嗡嗡响。
他拐进一家早点铺，要了碗豆浆、两根油条。坐下时，对面墙上的挂钟指向七点零五分。
老板端来早点，随口问：“警官，今早又要出大案？”
沈砚咬了口油条，脆响之后是油腻的软。“没有。今天太平。”
“那就好。”老板擦着柜台，“前阵子吓死人，听说洋人要在水里下毒？”
“破案了。”沈砚说，“毒源断了。”
“哦。”老板点点头，又压低声音，“可还有人说，金贵不是病死的，是被人用香熏死的，您听说没？”
沈砚喝了一口豆浆，温的，有点涩。
“听说了。”他说，“谣言止于智者。”
老板笑呵呵走了。沈砚坐着没动，目光落在桌上那双筷子上，它们并排躺着，像两条铁轨，中间隔得正好，一步跨不过去。
他伸手，把右边那根挪开半寸。
然后站起来，扔下铜板，出门上摩托。
车子发动，排气管喷出一股黑烟。他戴上皮手套，握紧车把，油门一拧，摩托箭一样窜出去。
车行至十字路口，他减了速，瞥了眼身后，军部大楼静静立在晨光里，三楼东侧的窗开着，一个人影站在后面，手里似乎拿着望远镜。
沈砚没回头，只把下巴往衣领里缩了缩，加快速度，拐向巡捕房方向。
但他没回办公室。
摩托在城南老巷口停下。他摘下头盔，靠在墙上点了根烟。火苗蹿起时，他眯了下眼。
烟雾升腾，遮住半边脸。他盯着巷子深处，那里有个修鞋摊，摊主是个瘸腿老头，正低头补一双旧布鞋。
沈砚吸了口烟，心想：魏三合说得没错，老吴身上那股药味，混着薄荷和苦艾，确实像从这种地方来的。
他把烟头摁灭，扔进路边排水沟。
然后他转身，朝巡捕房走去。
路上经过一家报亭，他买了份《申报》，翻到社会版，看见自己上周发布会的照片，标题写着：“洋人伏法，民心暂安”。
他合上报纸，夹在腋下，脚步没停。
快到巡捕房大门时，他停下。
从内袋掏出笔记本，翻开最后一页。
这一次，他写下三个字：
“查底层”。
笔尖重重一顿，纸页被戳出一个小洞。</p>